Villa Balzac

Honoré de Balzac Escuro tem um nome com uma história demasiado longa para aqui ser contada e dois anos e meio, quase todos passados enroscado na minha cama, desde o dia em que um bom amigo mo trouxe, minúsculo e assustado, e nos apaixonámos à primeira vista, a besta e a fera, por assim dizer, tufo de pêlo mais adorável que alguma gata um dia deu ao mundo que me ronronava no regaço.

A nossa relação desde então, como todas as que tive, é cheia de altos e baixos, portando-se ele como a menina caprichosa: mal chego a casa, ei-lo corre para o meu colo em busca de atenção e, após ronronar assustadoramente alto, facilmente me troca, seja por um insecto que se move, uma caneta que rola ou uma camisola com o cheiro de outra, que numa casa de mulheres habito, deixando-me sozinha e com o orgulho ferido, olhando-o com um misto de curiosidade e raiva de marido abandonado enquanto ele, indiferente, se movimenta suavemente, deslizando pelos espaços, dandy que é.

Depois, quando a curiosidade está saciada, ou o insecto morto, retorna, com olhos mansos e carentes, todo ele dengoso, roçando-se nas minhas pernas, insinuando-se, pedindo perdão pelo abandono, esposa infiel que retorna ao lar, esperando que nessa noite o deixe dormir no quarto, aninhado aos meus pés ou ronronando-me na cara, na qual do dia seguinte nascerá um novo arranhão fruto da sua felicidade.

E assim passamos os nossos dias de casamento, eu idolatrando-o e afagando-lhe o dorso peludo a toda a hora, sussurando-lhe amor enquanto roço a minha cara no seu focinho, ao que ele responde procurando-me e repudiando-me conforme a sua vontade, mulherzinha instável reencarnada gato.

Depois o fim-de-semana finda-se e eu tenho e deixar a casa paterna.

Como em todas as relações do tipo, apesar eu claramente amá-lo mais, é ele quem mais sofre com a distância, dependente do meu afecto que está, murchando nas montanhas do norte enquanto aguarda ansioso o próximo fim-de-semana.

E a verdade é que, com tantas partidas e chegadas, a nossa relação estabilizou.

Chanson Française



Para onde vais, amor meu?

Para onde vais que não te vejo, não te tenho, não te aperto nos braços.

Para onde vais, anaïs? Onde estás? Que o vento traz-me o teu odor mas não o sabor da tua carne

a frescura do teu beijo, o teu olhar de fêmea rebelde que quero dominar.

Em que café manhoso te escondes com o teu hálito a café e a tabaco, as tuas cigarrilhas longas ou o teu verniz a descamar, cobra largando a pele? Mais uma, das muitas te que encerram.

Quero-te nos meus braços, vénus, gemendo de dor, anaïs, de dor, dar-te mais uma cicatriz como a que ostentas na perna esquerda, cujo segredo só tu encerras e eu beijo apaixonado, os meus lábios nos lábios da tua ferida que queria perfurar, abrir de novo, para que a dor do corpo que apague a que carregas sempre no peito e deixes de fugir, de me fugir.

Com quem dormes, anaïs? Em que peito te escondes? Com quem és livre agora, acorrentando-te aos poucos sem saber? Quem segura a adaga que és para me cortar aos pedacinhos, centímetro por centímetro de pele?

Segreda ao vento o que vês, descreve-me a rua, café, quarto de hotel, beco onde agora amas, que ele me traga as tuas palavras com o teu odor.

Sussurra-lhe o que te agita, sabina, diz-me o que pensas, deixa-me entrar na tua cabeça, encontrar-te lá dentro, tirar-te de lá.

Grita-lhe, anaïs.

Grita.

Para onde te levou a brisa?

[Where do you go to, my lovely?]