Imagino-te sempre nos teus quarenta anos, gasta na pele e no espírito pelas muitas noites mal-dormidas de muito álcool e muitos amantes.
Imagino a tua vida vivida ao contrário, parecendo muito jovem no outono da vida e adulta na primeira infância, daquelas crianças com olhar intenso, de quem já viveu muito, como se ainda guardásses memórias de uma vida passada, fitando tudo e todos, não com curiosidade mas como se julgásses o mundo.
Anaïs
Um dia leram-me Alice Vieira
Passas despercebido
Por entre a inexistente multidão,
Quimera de pássaro verde
Que te esvais com o passar do tempo
E preenches com a tua cor o vazio
No qual me deito e sonho
Surreais e anacrónicos pesadelos. 2008
A idade da Inocência
“A célula B naive é uma célula B madura mas que ainda não encontrou o antigénio (…) E pode nunca encontrar, pode morrer no caminho… A maior parte das vezes as células B naive não encontram o antigénio”, dizia a desgravada de Imunologia.
Humpf!
Pobre, pobre, célula B.
[pensamento nerd do mês, I think I need a new heart, The Magnetic Fields]
A execução de Catherine Howard, parte II
Quem é esse,
Catarina, por
ti tão amado,
que não é o teu
senhor
e te leva ao pecado?
Quem é esse,
Catarina, que
te tomou a razão?
que te procura
à noite,
sedento,
a quem tu
não consegues dizer não?
Quem é esse,
Catarina, que te
usa por retrete?
E te esbofeteia,
noite dentro,
enquanto o teu
olhar brilha
e o teu coração
derrete?
Quem, Catarina?
É o carrasco
que te levará a bela
cabeça
no dia da execução.
Enganos
Sono pincelado na tela,
pintor de insónia,
esboçando nas horas
da madrugada,
morfeu que vem longe
e o desconsolo que é muito.
Inquietação pelo papel
sugada,
a traços descuidados.
Que erro a curvatura
do corpo,
da torre,
o olhar
que me sai falso.
Parto em busca
da borracha,
nas estantes,
pelo chão,
por entre as telas.
Mas a dita esfumou-se,
o meu esforço foi
em vão.
Ficará o corpo torto,
a torre inclinada,
o olhar enganador.
Houvesse apagador
dos nossos erros…
Vivre sa vie
Nana queria viver a sua vida, só sua, não prestando contas a ninguém. Queria aparecer nos écrans grandes, com os quais ocupava as tarde e por vezes as noites, sempre com os olhos húmidos de emoção.
Nana queria viver a sua vida, jovenzinha que era, e saiu de casa, abandonou pais e partiu corações no processo.
Mudou-se para uma cidade maior, tentou a dança, o teatro, os écrans.
Fracassou-os, que lhe faltava o talento e, como é raro nestas histórias, a beleza.
Hoje Nana já não se ocupa de écrans mas de homens, mulheres quando o acaso a isso obriga, pela noite e por vezes pela tarde.
O chulo dá-lhe uma folga semanal, na qual volta aos écrans, os actores os mesmos e ela igual, as lágrimas é que são outras.
Nana sai do cinema, encolhendo-se mais e mais no felpudo casaco preto e quase se funde com a noite, não fosse pelo brilho dos olhos húmidos.
E, apesar de o dia ser de descanso, pela maneira como o seu corpo languidamente atravessa as ruas pouco iluminadas, Nana anuncia que hoje viverá a sua vida. A sua má vida.
Sem dever nada a ninguém.
John, querido John
Quis-me poeta
e logo me elevei, logo as minhas palavras se multiplicaram até ao infinito, cercando-me, protegendo-me, harmoniosas.
Quis-me pintor
e as minhas mão se sujaram e o meu olhar se expandiu, congelando o horizonte para o alcançar.
Quis-te
e o meu coração mirrou,mirrou,
para te caber na mão.
E tanto mirrou que acabou
na sola do teu
sapato.
The Scarlet Empress
